VII

 VII

Arde intensa la mañana 

con mis ojos en su hoguera.

Presente en el origen del mundo 

este minuto, 

sólo le puedo rezar al aire su belleza.

El silencio está hecho 

de crujidos de polen 

sobre el día y de un olor confuso 

que aturde a pájaros 

e insectos.

El silencio es mi hermano 

y mi guarida.

Empieza a alejarse ya el verano, 

colocando su lívido pincel 

de desamparo 

sobre el envés plateado de los chopos.

Hay pájaros que 

como luces inquietas 

apacientan este comenzar del día.

Mi cuerpo siente cercano el frío 

en sus gorjeos.

Poema de “Asunción Escribano”, 

de su poemario “Acorde”.