Pues sí, Hugo.... A veces, quizás muchas veces, las alas murieron, antes de volar. Antes de los trinos, que un día soñamos, cantar y danzar. Y no fue el milagro, o el desvarío, quién podó sus vuelos, fue tan sólo el miedo, a vivir la vida, surcando su cielo, desde la verdad.
Gracias Isidoro, por acercarnos a tantos escritores que desconocía. Un abrazo.
Iñaki, ¿cómo me gustan estas respuestas tuyas a poemas que cuelgo! Es como si se completara un círculo. Alguién escribe un poema, otro lo lee, le gusta y lo cuelga. Otro, que también es poeta, lo lee y le responde con otro poema no menos bello. Gracias. Un abrazo.
Pues sí, Hugo....
ResponderEliminarA veces, quizás muchas veces,
las alas murieron,
antes de volar.
Antes de los trinos,
que un día soñamos,
cantar y danzar.
Y no fue el milagro,
o el desvarío,
quién podó sus vuelos,
fue tan sólo el miedo,
a vivir la vida,
surcando su cielo,
desde la verdad.
Gracias Isidoro, por acercarnos a tantos escritores que desconocía.
Un abrazo.
Iñaki, ¿cómo me gustan estas respuestas tuyas a poemas que cuelgo! Es como si se completara un círculo. Alguién escribe un poema, otro lo lee, le gusta y lo cuelga. Otro, que también es poeta, lo lee y le responde con otro poema no menos bello. Gracias. Un abrazo.
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